...

Здравствуй, моя дорогая.

 

Я снова пью кофе. Горячий. Даже обжигающий. Дома. Когда так холодно, когда так пасмурно, когда я так хочу туда, под дождь, я пью кофе дома. Я грею руки. Наверное, тебе это знакомо... И знаешь, ведь сегодня такой волшебный день, такой чудесный...Холодный моросящий дождь и душное кафе, ирландский кофе и фруктовый салат с дешевыми взбитыми сливками и это изобилие одежды. Так неуютно одеваться в четыре слоя. Так по-зимнему. Две девушки и бутылка вина за соседним столиком. Прекрасные. Нет-нет. Они совсем не красивы, но так въелись в мою память. И это совершенно и необыкновенно.

А знаешь как я хотела поехать куда-нибудь, чтобы совершенно неважно куда. Чтобы опять придумать что-нибудь для мамы. Чтобы идти вперед по пустеющим улицам и согреваться на мокрых лавках. Я так мечтала бы закончить этот день уставшей, вымотанной и беззаботно мерзнуть...Мерзнуть!

Я знаю, что она меня не слышит. Я лишь компания. Очередная. Чтобы приятно провести минуты.

Я знаю, как уродует нас время. И не снаружи - изнутри. Когда не_думать стало легче. Соединившись с книгой. Так просто убежать. В компании чужих рассказов, людей и мест. Чтобы не слышать свои сдавленные стоны, не задевать незаживающие раны. И кофе. Я еще пью кофе. А руки так же...так же совершенно ледяные. Как будто разобьются от удара.

Мне мама говорила, что ко всему можно привыкнуть. Я ей верю.

И пусть все катится к чертям.